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– E não partiu,

digo eu a olhar para a janela porque desta vez não há nenhuma varanda,

– apenas o arrancou, atirou-o contra o chão e depois pôs-lhe um pé em cima, nada de especial, nada que não me tenham feito, nada a que eu não esteja habituado, nada que não me tivessem dito que ia acontecer. E também não é nada que eu não tenha feito, a vida é assim. Às vezes somos os verdugos outras vezes estamos no patíbulo,

– a maior parte das pessoas não vai perceber isso,

diz o Pedro,

– e achas que percebem o resto?,

pergunto eu.

Eles olham para mim. Estamos a beber vinho branco. Estamos os três sentados, há uma mesa à nossa frente, há um cinzeiro e há três copos de vinho branco.

Eu digo,

– está tudo bem, não se preocupem, não têm de se preocupar, o estranho seria o contrário, o estranho seria eu estar aqui, a olhar para vocês os dois a dizer que tudo me corre bem, que tudo é perfeito, que a minha vida é incrível, que ganhei a lotaria, que

(e calo-me, não completo a frase porque)

– e depois ia escrever sobre quê? Como é que eu ia acabar a próxima peça? Como é que ia escrever esta crónica mesmo odiando cada vez mais as crónicas?

E como ninguém se ri, como nem sequer me começo a rir como costumo fazer com as minhas própria piadas, eu digo,

– a sério, está tudo bem, está mesmo tudo bem.

O David diz,

– não precisavas de estar sozinho,

ele olha para mim e diz,

– sabes que não tinhas de estar sozinho,

e eu digo,

– não queria ver ninguém, acho que continuo sem querer ver ninguém, e isso é complicado porque começo as aulas daqui a nada, uma semana ou menos, e começo ensaios daqui a uns dias também, e realmente não quero ver ninguém, não quero falar com ninguém, e não é fácil dar aulas e não querer ver ninguém, nem é fácil começar ensaios e não querer falar com ninguém. Mas é assim, as coisas são assim, Também não vos queria ver e estou aqui, também não queria estar a dizer estas coisas e estou a dizê-las, obrigo-me a isso.

O Pedro diz,

– às vezes precisamos de estar sozinhos,

e eu digo,

– sim.

Isto foi há uns dias.

Fui ver o Manel. Cheguei duas horas depois da hora que combinámos porque

não sei

mal cheguei ela olhou para mim e disse,

– estás tão bem, estás com óptimo aspecto,

e eu a sorrir,

– a sério?, obrigado,

e ela,

– não, estava a gozar, o que é que te aconteceu?, o que é que se passa?, temos uma novidade para ti,

e eu,

– uma novidade, como assim?,

e ela a olhar para o Pedro,

e eu,

– a sério?,

e a Sofia,

– aquela crónica do Manel foi a melhor coisa que escreveste na vida.

Entretanto o Manel está à minha frente, deitado num berço a olhar para o lado. Eu pergunto-lhe,

– e então, puto, que estás a achar deste mundo?,

e ele começa logo a chorar,

– isto são cólicas,

diz o David,

e eu digo apenas,

– pois,

porque não quero falar da merda à frente de uma criança que nem 15 dias tem. É estranho. Quero pegar nele mas sei que se pegar nele vou começar a chorar. E por isso não pego nele e volto para a sala e começo a dizer que precisamos de ir fumar um cigarro, que precisamos de ir os três para outro lado e deixá-las a falar de coisas, de coisas que lhes dizem respeito, que só dizem respeito às mulheres.

E vamos.
Mas ela, que tem 21 anos, quando estamos quase a ir, pega na minha mão e diz,

– vai ficar tudo bem.